Tatoo

Come era largamente prevedibile, dopo un Luglio caldo, l'ultima settimana, che dovrebbe essere la più calda dell'anno, ha piovuto quasi costantemente, tanto che la Piccolina si è presa il raffreddore e ha potuto usare il suo canotto solo una volta in piscina, per giunta, perchè di andare in spiaggia non se ne parlava proprio, mentre la Dolce Metà ha passato la settimana a lamentarsi del mal di gola. E' difficile descrivere quanto mi senta fortunato ultimamente.

Comunque, dopo la digressione meteosfigologica, devo affrontare il titolo del post.

Come già ha notato l'Ammiraglio in un suo post, ormai tutti sono tatuati, in piccolo o in grande, tutti hanno almeno uno schizzetto di inchiostro impresso indelebilmente sulla cute.

E qui andiamo indietro nel tempo a 19 anni fa, in una nota località balneare del sud della Spagna. Io sono sempre andato volentieri in vacanza con i miei, in quanto mi hanno sempre dato la massima libertà, tanto da lasciarmi brado dall'età di 15 anni, tantopiù che, spontandosi spesso, era l'unico periodo in cui li vedessi e non solo li sentissi al telefono. Come al solito divago, ma è per far capire il clima.

Allora siamo nel 1992, sono che cerco un posto dove mangiare senza farmi fregare in maniera troppo brutale un pranzo che non mi lasci boccheggiante sulla sabbia per le prossime ore a causa dell'eccessiva piccantezza, quando capito davanti ad un tatuatore. No, vi blocco subito, non immaginatevi quei posti fighetti che ci sono oggi, o quei posti finto trucidi che ci sono oggi, lì il posto è davvero terribbole e non ho ben capito come ci sono finito in quella parte della località, così lontana dalla spiaggia.

E' un periodo di grandi cambiamenti, ho appena finito il liceo, sono single, con quella che sarebbe diventata il mio "What If" principale (chi è curioso, vada a cercarselo il post in cui ne parlo) sempre scolpita in testa, ho la patente da relativamente poco tempo, voglio fare una cazzata e tatuarmi la "S" di Superman sul braccio (come John Bon Jovi, ok, prendetemi per il culo), per cui inizio a pensare al posto trucido, ci penso e ci ripenso.

Farsi un tatuaggio nel 1992 non è come farselo adesso, cazzo, è qualcosa di davvero trasgressivo. Continuo a pensarci. Sono un ragazzino testa di cazzo che ha i soldi per farselo, dopotutto. Ok, magari i miei non ne sarebbero stati proprio entusiasti, ma ormai, dopo i capelli lunghi fin oltre le spalle e il laccio di cuoio delle vecchie Timberland al collo sono sicuro che non alzerebbero le spalle in maniera molto vistosa.

Ecco, questo pensiero, mi sa, mi fa desistere. Fare una cosa che sarebbe perfettamente prevedibile dai miei mi sgonfia. Seguire il clichet mi distrugge l'individualismo smodato.

Morale: a 19 anni da quel pensiero e da quella possibilità sono davvero contento di non averla fatta, sarei stato come ogni altro tizio e/o tizia della spiaggia, sarei stato un clonino coronino. No, grazie, vi lascio i tatuaggi glamour tribbbbbbali di cui non avete un cazzo di idea di cosa vogliano dire e mi tengo la pellaccia verginea.

19 anni fa non sono entrato per diventare differente dal mondo e adesso mi ritrovo diverso.

Se questo periodo non fosse così di merda, mi farei un'ennesima grassissima risata.